Каждую ночь он входит в мою комнату. В тот момент, когда я собираюсь спать. Он садится у меня в ногах осторожно, будто кот. Я не вижу его лица - оно скрыто тенью капюшона. И иногда над ним нимбом висит луна. Потом он откладывает косу - она ложится на пол, под диван.
И мы начинаем беседу. Долгую беседу до утра. Он говорит, что любой шаман умирает много раз. И рассказывает про то, как живут в его царстве частички моей души. Он рассказывает, что у меня нет пола. Что я обрету его только, когда приду к нему навсегда. Он утверждает, что хранит мне верность и ожидает меня в своих удаленных чертогах, изредка пуская скупую мужскую.
Перед уходом он кладёт руку мне на лоб. Она холодная и облегчающая мысли. И в миг меня наполняют силы для гредущего дня. Но они странные - они не дают толчка к жизни. Они просто есть. Просто я очень могу. Но как же я устала от этих разговоров. И как я хочу спать. Просто спать.