Чашка ромашкового чая. Сигарета в форточку. Дым. Всё - только дым. Такой горячий, беспокойный, неприкаянный. Рассвет всё не приходит. Чертовы зимы! Как же я выстою Долгую ночь одна против этой тьмы? Во мне не осталось света. Но где-то спрятана большая свеча со святой для меня земли и подсвечник, вылепленный заботливыми руками монахов из глины, забранной на Источнике. Источнике чего? Зачем столько лет к нему приходили сначала язычники, потом монахи из соседнего аббатства, католические, потому протестантские, а вместе с ними простые люди? Увижу ли я ещё хоть раз этот источник и карпов в нем? А может в этом и фишка? В том, что там они были не одни. А когда ты не один, можно выстоять вообще что угодно.
Есть ли смысл ложиться? В общем-то, можно перевернуть ещё одну страницу перевода и двинуться дальше. Можно написать шикарную статью. Можно приготовить маме завтрак. Мало ли чего ещё может сделать ДраКошка в половине седьмого утра. Лишний час бодрствования не приблизит меня к успокоению, а нет ничего страшнее, чем страх за близких. И вот у нас тут посиделки: я, страх, дым и умирающая ночь.