Каждый год одно и то же. Каждый год сны о давно ушедших. И острая боль одиночества внутри. Осознания, что и я там буду. Но я не верю, что когда-нибудь мы воссоединимся. У меня свой путь - у них свой.
Не знаю, сколько лет я чувствую его приближение. Не знаю, сколько тысячелетий подряд поворачивалось колесо года. Поворачивалось ли оно столь же определенно и неотвратимо, когда на нашей планете ещё не было нас?
Но этот Самайн другой. Не будет рассказов Бредбери на ночь. Не будет тыкв. Не будет... много чего не будет. Разве что гроздь черноплодки в подарок богам, моим Богам.
В этом году мне по-настоящему страшно. Потому что Самайн - время отдавать и отпускать. А в моей жизни впервые есть то, что мне не хотелось бы потерять. То, без чего она бы не будет моей жизнью. Или то, без чего она мне не нужна. Я стала слабой, потому что стала человечной.
Ох-ох-ох. Как же может переколбасить меня на этот раз Самайн. И не откупишься. И не отдаришься. Потому что смерть беспристрастна. Потому что она - единственный закон в мире живого. В том самом мире, которому я принадлежу.